Julieta de Diego de FÁbrega

La moda no es mi fuerte, aunque eso no quiere decir que ando por ahí mamarracha —bueno, quizás solo los viernes después de una larga semana de estar cocinando para A la Mesa— generalmente luzco decente.

Reconozco que no compro revistas de moda y si la última patada exige trapos que no me acomodan simplemente no me los pongo. Pero siempre hay ocasión de ver la última pasarela de tal o cual diseñador porque casi todas las citas que uno hace en realidad son efectivas un buen tiempo después de la hora asignada. Entonces se sienta uno en la sala de espera y se la pasa viendo lo que haya en la canasta de revistas.

En aquellas páginas observo a unas modelos larguísimas y estiradísimas, de ochenta libras mojadas, luciendo unas cosas que, ni aunque me concentre, logro entender. Encuentro vestidos con unas capas llenas de plumas que se parecen a las de las reinas de Carnaval, o unos trapillos transparentes de un octavo de yarda que malamente cubren las yardas de carne que tienen para enseñar las modelos.

De los zapatos ni hablar, yo no podría ni salir de mi cuarto con esos stiletos de miles de pulgadas de alto y una tirita insignificante para sostener mis ‘pezuñitas’, mucho menos ir a una fiesta con ellos y bailar. Nada más de verlos me duelen los pies.

Para complementar el disfraz hay que llevar un maquillaje bien exótico que a veces se parece a las caritas de animales que la gente de Cataplum pinta sobre los rostros de los niños en los cumpleaños. Lo que no se puede negar es que todo combina con todo, pero nada tiene sentido.

Inexorablemente me pregunto ¿quién se pone estas cosas? Quizás como nunca he asistido a una fiesta del jet set no he tenido oportunidad de apreciar si luego del desfile alguien pagó varios miles de dólares por el disfraz para lucirlo en uno de estos eventos.

Veo además que siempre hay mucho público mirando qué tienen que decir sus diseñadores favoritos en cuanto a la moda para la próxima temporada y, por supuesto, a los susodichos cerrando el desfile bien abrazados de sus modelos más estrambóticas. En ese momento me quedo con ganas de saber quién se quiere pasar equis cantidad de horas mirando un montón de cosas que en la vida real son sencillamente imprácticas.

Es allí cuando me doy cuenta de que definitivamente la vida de los ricos y famosos no tiene nada que ver con la que nosotros —los mortales— vemos transcurrir. Yo podría ir a un desfile de modas, si, únicamente si de allí pudiera dirigirme a un almacén a comprar una faldita bien chévere para lucir en la fiesta de cumpleaños de mi marido o un conjunto apropiado para una cita de negocios, pero como ya mi época de salir disfrazada quedó atrás no veo el propósito de regalarle ni una de mis preciadas horas a estos loquillos que ponen sus iniciales en todos los bolsos que diseñan.

Por otro lado, me imagino que algo deben tener estos desfiles cuando la gente se pelea por un boleto para asistir y más si con él logran sentarse en la primera fila para salir en las fotos que publican las revistas. ¿Será que hay una faceta del glamour que mi mente no es capaz de descifrar? Es posible, pero ya a estas alturas no voy ni a tratar. Todavía me falta volver a tomar clases de francés, sacar tiempo para tomar buenas fotos y pasarme un par de horas al día manoseando una pelota de barro.

De la moda me quedaré con los interrogantes. Nada más. La vida no da tiempo pa' tanta cosa y cada vez que muevo algo para el final de la lista pensando que lo voy a hacer ‘más tarde’ recuerdo lo que siempre nos dice mi mamá, ‘es más tarde de lo que te imaginas’.